Rosa

-No me gustan las flores, replicó, están marchitas y ya no sirven de nada.
-A mi me parecen lindas.
-Pero no lo son, no me interrumpas.
-Podrían ser rojas, pero las preferí blancas, el vendedor me dijo que se acumulan y se marchitan, que ya no va a comprar más de esas, que nadie las quiere.
-Nacieron del color que no debieron.
-Sí, pero no es su culpa.
-A lo mejor si, talvez si hubieran querido ser rojas lo habrían sido, quien sabe.
-No lo creo, pobrecitas.
-No les tengas lástima, es su destino, así es la vida.
-Pero ellas no decidieron, no puede ser su destino, no pueden nacer condenadas.
-Ponlas en agua y déjate de pensar en flores, a lo mejor se des-marchitan.
-Eres muy insensible.
-Así es la vida.
-Así es tú vida.
-Deja de molestarme y preocúpate por tus asuntos
-Yo te quería alegrar.
-Cámbiame la vida
-No puedo, es tuya.
-Entonces no traigas flores y déjame dormir.
-Ya no quieres despertar más.
-Dame una razón.
-La vida.
-No puedo.
-El amor.
-Servirá?
-Trabajo
-Es una mierda
-No quieres nada, sigues dormida.
-Es que no encuentro razones.
-Podrías querer ser roja.
-Se pasó el tiempo.